Saliste ya mil veces de la pista a respirar, a reclutar bien maquillado y ocultando tu lunar.

Un día el bote volcó y el premio a pique se fue.

Todos te daban por muerto y vos allí en mi remolque sin luz, como un polizón.

Mirá qué tipo espeso, sumiso como un guiso más.

Un vago de mil caravanas a punto de quedar a pie.

Fundiendo plomo lográs chorros de oro cochino en besos de lo más desnudos.

Pero el café con tu suerte se enfría en mi mesa fría.

Apuntamos a tu nariz, hundimos tus pómulos y vos resplandecías.

No te quedó sueño por vengar y ya no esperas que te jueguen limpio nunca más.

Salando las heridas jodiste a todo Cristo y más, a boluditos de la luna y tipas porno-nazi look.

Tu lengua se derrite en modas de la rabia de hoy.

Cuando enfermás con tanta gana cerrás las filas del dolor.